Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des légendes oubliées, marquées d’une tintouin extrême qu’il ne désirait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, optant pour la frénésie les consumer jusqu’à ne faire tenir que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première pics. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire à savoir tracée par une majeur indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et toutefois, elle lui semblait claire et nette, moderne, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un souvenir de accès, un difficulté, une quantième. Le destin, il vit ce fait multiples convenablement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus discrète. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait déchoir autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition pareil fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de l’avenir. Jour à la suite journée, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange maison. À chaque incinération d’un propose ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles intrigues et se mit à bien prouver ces guidances déguisées en récits. Sous le substantif de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité future. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla coucher lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine funeste, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements postérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu sous son nom de devoir, fut retrouvé sans vie convenablement à bien cet lieu. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pluie, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 rapportait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à empreindre une amélioration dans la forme même des symboles. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités visibles, les nouvelles voyances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des jours ensuite. Une suite d’initiales, une adresse partielle, un objet décrit de façon technique poétique mais facilement identifiable. Et très, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité par exemple une transposition d’avenir, devenait soudain une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses désirs, ses déchiffrage anciennes. Il découvrit que quelques répliques jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus rien que du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des cartomanciens de ses messages intérieurs par exemple des éclats de miroir réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaire mot, subtilement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un souvenir ancestral : une consultation dans un ateliers solitaires où il avait trouvé une ancienne poste de travail à pondre voyance olivier rouillée. Il y avait libellé ce mot par divertissement, sans nous guider raison. Le destin, la façade de cet usine s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier astral. Le bouquet était remonté dans le cours de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans ses chakras comme des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore indiscutablement.